Looks can be deceiving. Ho del tutto rivalutato l’amaro Montenegro. L’avevo sempre classificato come “troppo dolce”…ma evidentemente – e non è una novità – le apparenze ingannano… le cose bisogna conoscerle…e ancor di più, bisogna desiderare di conoscerle…è così che il nostro istinto brama complicità ed alchimia…è questione di intuito, altro che “sapore vero”.

Bene, scordatevi lo spot televisivo – commercialmente azzeccato, ma stra-gran minchiatona emotiva – e concentratevi sulla forma della bottiglia: una sorta di ampolla…che evoca proprio una “pozione“….per questo il suo nome originale, quando venne creato nel 1885, era “Elisir Lungavita“…suona come qualcosa di magico, no? Ed il suo nome attuale è solo merito di una allora giovane donna alla quale venne dedicato questo brillante miscuglio alcolico di erbe aromatiche. Era una principessa.

Facciamo un gioco, principessa: chi distoglie prima lo sguardo, perde. Ed io non voglio perdere. Continuo ad assaporare quell’elisir e a fissarti. Voglio perdere la lucidità di giudizio. Voglio che la sbornia diventi una scusa per caldeggiare la mia irrazionalità. Assaggiare, dopotutto, è sete di conoscenza, sinonimo di interesse, sintomo di curiosità (Sicilia mia, esci fuori)..ed io curioso, sono. Si, soffro di piccoli disturbi ossessivo-compulsivi, ma so dare importanza ai piccoli gesti. Sono paranoico, ma so contemplare un sorriso. Sono vittima di perdite di memoria a breve termine, ma quello che voglio ricordarmi, me lo ricordo bene. Ognuno ha le proprie debolezze. Ognuno ha i propri segreti.

Io so tenere un segreto. Ma riesco a custodire un tesoro?..ho piena percezione di cosa sia un dono. Ma sono capace di comprendere quanto esso sia prezioso e raro? È come essere certi di che tempo farà domenica. Non posseggo di sicuro la penna stilografica del maresciallo Giuliacci, ma per lo meno posso improvvisare una “danza del sole”…perché altrimenti per asciugare il mio doppio bucato del weekend mi ci vorrebbe un numero di giorni pari alle lentiggini che spesso addobbano un viso candido e lattescente. Quasi mi commuovo.

Ecco, è l’ora della prima commozione. Sono le 7:49 e il bar Marchetti pullula di personaggi improbabili che mi lasciano indifferente, esattamente come il caffellatte all’odore di colla. Ma non la colla buona come l’inconfondibile Coccoina, che si insinuava in modo prepotente tra le narici e mi regalava assuefazione…no, non esistono più le colle di una volta. E neanche i Collie. E nemmeno i collant. Tantomeno i croissant.

Le paste dolci breakfast-style, al giorno d’oggi, sono simili in tutto e per tutto a determinati sentimenti univoci e monodirezionali: si congelano facilmente e si scongelano all’occorrenza.

Tre gradi sotto zero. Mi accingo a fare le scorte per l’inverno, come un orso che si prepara al letargo, ma pasciuto come se avesse residenza in Trentino alto adipe.

La scatola di cioccolatini Lindt è finita. Andiamo in pace.

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Perché esiste il paté di fegato di cinghiale? Perché si costruisce uno stadio in centro città? Perché la solitudine deve essere necessariamente una carenza di affetti e non magari una ricerca di pace o di raccolta intimità? Perché il freddo è un cane ed il caldo é un boia? Gli alieni esistono? Perché, da queste parti, l’inclinazione di alcuni tetti – come sulle abitazioni che ho già visto in Olanda o in Austria o in Germania – è così accentuata? Forse per facilitare lo scivolamento di quella configurazione atmosferica di acqua ghiacciata cristallina che al mattino imbianca il paesaggio, facendo assomigliare ogni collina circostante ad un succulento piatto di penne alla Norma?

Ecco, uno dei sapori mediterranei dei quali sento maggiormente la mancanza è proprio quello davanti al quale Martoglio dimenticò ogni inibizione. La poesia della melanzana fritta, il solletico della ricotta salata, l’orgasmo del profumo più autentico del basilico, QUEL sugo che innumerevoli volte, in passato, mi aveva fatto rivoluzionare intere gerarchie nella confraternita delle t-shirt bianche medagliate al valore (e sapore). No! Non erano insulse macchie o semplici patacche, bensì orgogliosi trofei da esibire come la più alta delle onorificenze, prima di pagar dazio all’infallibile Dash in polvere di mamma Carmen.

La mia nuova lavabiancheria si chiama Becky. Non lo nascondo, noi due abbiamo un rapporto complicato ma stabile, cosa assai rara e preziosa di questi tempi. In appena 38 minuti, che lei definisce con ambizione “daily xpress”, mi rende un uomo felice. Se omettiamo l’effimero stress del raccogliere e stendere, direi persino che la cosa mi diverte e rilassa, senza mandarmi su di giri (800, per la cronaca…e a 30 gradi).

Indifferenziato come soltanto i cicli di lavaggio di Becky sanno essere, ecco il regime del mio palinsesto settimanale: mi sveglio, lavoro, mangio, dormo..e con una costanza ed una regolarità tali che il moto rettilineo uniforme, a confronto, me spiccia casa (trad. dal ternano: “puó occuparsi di sbrigare le faccende domestiche presso la mia dimora“). Ogni giorno sembra fottutamente uguale, come gli scaffali dei negozi quando non hai voglia di comprare un cazzo.

Peró abbiamo la cascata delle marmore.

L’aria è intrisa dei primi inequivocabili segni dell’inverno ed io mi sento pervaso da un pizzico di pungente nostalgia, ma in un battito di ciglia, mentre la luce percorre circa 60.000 km, ovvero una volta e mezza la circonferenza della terra, ricomincia un giorno nuovo.. che tra poco finirà, in un altro battito di ciglia..

L’alba di Ortigia, con il sole che faceva capolino da quell’orizzonte irraggiungibile, è un inflazionato ricordo che ritrovo surrogato soltanto sulle confezioni di alcuni prodotti del banco frigo, oppure nel reparto Specialità Regionali. È troppo poco, maledizione…è come raccogliere le briciole dal tavolo e tuffarle in un barattolo di Nutella vuoto… …vuoto??!..immaginare un quadro più triste è a dir poco illegittimo. Prendo atto di essere malinconico.

Peró abbiamo la cascata delle marmore.

Se la malinconia però è davvero uno stato di tristezza costante e, vista da un punto di vista prettamente sanitario, pródromo della depressione..allora dovrei cominciare seriamente a preoccuparmi.

E basta co’ sta cascata delle marmore.

A me in fondo interessa la sfera culturale di questa nostalgia, vista più come stato dell’anima. È vero, mi soffermo troppo spesso su elementi non positivi, osservo con superficialità quella colata di cemento che continuo a versare incoscientemente su tutto quel romanticismo…inestimabile balsamo con il quale ero solito ungermi occhi e cuore quotidianamente.   |  Non  |   riesco  |  a   |  muovermi   |  Esiziale esitazione la mia? Chi può dirlo, se non il mio futuro prossimo..

Buffo… ho avuto sempre una relazione conflittuale con questa forma verbale del modo indicativo…avrò, sarò, andrò, farò, verrò, sceglierò, sfottò, paraponzipò, Cointreau, Bordeaux…Mi viene male persino a pensare di utilizzarlo..ma perché? Sarà mero “disprezzo”?…magari in una forma più smussata e meno acuta? Puff! Non so nemmeno se la corretta desinenza sia un accento grave o acuto! Tutto ciò è molto grave (o molto acuto). Ad ogni modo, lo confesso: ho un forte ascendente verso il participio passato…ma ho anche un gran debole per la fluidità del presente.

Ardaje co’ sta Valnerina..e va beh..già che siamo in bagno, bagniamo: ..è vero, la maestosa immensità del mare è tutt’altro..l’acqua che precipita da quelle cascate non è salmastra..

| MA |

..l’indomita forza con la quale vien giù dal dirupo riesce gradualmente a modellare il suo percorso…rendendo l’essenza di quel luogo affascinante e misteriosa. Intorno a quel selvaggio fluire non cambia nulla…ma lì, dentro la sua anima, tutto scorre. E tutto inevitabilmente cambia. Ogni molecola passa una volta..e una volta sola.

Cambiamo noi quindi? ..oppure cambiano le nostre percezioni? Ho la sensazione di conoscere la risposta. Anzi, la conoscer-ò… eh, si…accento grave stavolta, perché in Italiano la “o” finale accentata è esattamente come una finestra quando hai bisogno di respirare:

va sempre lasciata aperta.

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