Ultimamente però sogno grandi pesci pelagici (si, predatori, ovviamente) dalla livrea cerulea, con una silhouette vagamente ovaloide ma idrodinamica e dei fianchi piuttosto stretti. Giusto domenica notte ne incrocio una abbastanza interessante. Ha gli occhi profondi ed espressivi. Ad un certo punto di questa visione onirica, il simpatico animale acquatico – indubitabilmente di sesso femminile – mi guarda e dice:

«Abbiamo troppa fantasia e se diciamo una bugia è una mancata verità che prima o poi succederà».

Ed io…«Guarda, tesoro sommerso, che non è l’1 aprile, non puoi sparare minchiate a tempesta, per lo meno non senza porto d’armi. Ce l’hai? Non mi pare. Ti si è addensato troppo sangue vicino alla spina dorsale? Guarda che poi se ne ricava un’ottima buzzonaglia, lo sai? Non ti conviene. Ma dato che sembri così magniloquente, dimmi una cosa che ha da sempre destato la mia curiosità…ma che cazzo dicono le parole nella sigla della Champions League?»

E lei: «Siamo così…è difficile spiegare certe giornate amare, lascia stare…tanto ci potrai trovare qui».

Mmmh.

«Va beh, percepisco che evidentemente avrai qualche tipo di seria disfunzione a livello cerebrale, un po’ come la tua amica Dory… adesso però ti prego di scusarmi, mi devo assentare un istante. Tonno subito».

Mmmmmmh.

«Rieccomi, dove eravamo rimasti? Ah si…va bene che quando viaggio di notte nelle mie fasi Rapid Eye Movement immagino spesso di nuotare, ci può stare. Adesso però l’acqua comincia ad assumere un aspetto a dir poco preponderante. Almeno te – che sei tra l’altro una valida esponente del mondo marino – avrai una assennata e plausibile spiegazione per tutto ciò, giusto?»

«E dalle macchine per noi i complimenti dei playboy, ma non li sentiamo più se c’è chi non ce li fa più..»

Mh.

Ok, mettiamola così. Ho capito una cosa. Esiste un mare. [pausa] Esiste un mare di cose ancora infinitamente sconosciute, misteri che neanche le più appassionate tecniche e le più scrupolose strategie per appropriarsi della conoscenza possono spiegare. «Vedi, l’universo pullula di tali enigmi, diciamo che – e parlo con parole tue, visto che di fatto apprezzi la musica italiana anni ’80 – ci fanno compagnia, come le lettere d’amore nella canzone di Fiorella. [...] M’annoia, tuttavia, constatare puntualmente che qualsiasi sforzo verso la loro comprensione risulti vano, ma da buon cittadino del mondo quale sono – alla stregua di illustri coinquilini quali Einstein, da Vinci, Kant, Cyrano de Bergerac, Socrate o Verne – accetto di buon grado i miei limiti».

Allora lei diventa seria e mi guarda con la stessa espressione con la quale un conduttore televisivo attende ansiosamente la risposta del concorrente di turno.

«Ok – penso – è il momento clou». Prima che sopraggiunga l’inevitabile mostro di fine-livello sarà meglio indossare ste benedette cuffie wireless e scegliere la busta. Facciamo la numero 3, un po’ perché è dispari [ed io sono fissato coi numeri dispari] ma un po’ anche per simpatia verso l’ultimo porcellino che nella fiaba di Giacomino Orchard Halliwell-Phillipps dimostra astuzia ed anche un pizzico di cinismo. Vai, in bocca al lupo, sono tuo:

Lei: «Perché certi esseri umani hanno la tendenza a nascondere il dolore?»

E mi sveglio di soprassalto.

Perché esiste il paté di fegato di cinghiale? Perché si costruisce uno stadio in centro città? Perché la solitudine deve essere necessariamente una carenza di affetti e non magari una ricerca di pace o di raccolta intimità? Perché il freddo è un cane ed il caldo é un boia? Gli alieni esistono? Perché, da queste parti, l’inclinazione di alcuni tetti – come sulle abitazioni che ho già visto in Olanda o in Austria o in Germania – è così accentuata? Forse per facilitare lo scivolamento di quella configurazione atmosferica di acqua ghiacciata cristallina che al mattino imbianca il paesaggio, facendo assomigliare ogni collina circostante ad un succulento piatto di penne alla Norma?

Ecco, uno dei sapori mediterranei dei quali sento maggiormente la mancanza è proprio quello davanti al quale Martoglio dimenticò ogni inibizione. La poesia della melanzana fritta, il solletico della ricotta salata, l’orgasmo del profumo più autentico del basilico, QUEL sugo che innumerevoli volte, in passato, mi aveva fatto rivoluzionare intere gerarchie nella confraternita delle t-shirt bianche medagliate al valore (e sapore). No! Non erano insulse macchie o semplici patacche, bensì orgogliosi trofei da esibire come la più alta delle onorificenze, prima di pagar dazio all’infallibile Dash in polvere di mamma Carmen.

La mia nuova lavabiancheria si chiama Becky. Non lo nascondo, noi due abbiamo un rapporto complicato ma stabile, cosa assai rara e preziosa di questi tempi. In appena 38 minuti, che lei definisce con ambizione “daily xpress”, mi rende un uomo felice. Se omettiamo l’effimero stress del raccogliere e stendere, direi persino che la cosa mi diverte e rilassa, senza mandarmi su di giri (800, per la cronaca…e a 30 gradi).

Indifferenziato come soltanto i cicli di lavaggio di Becky sanno essere, ecco il regime del mio palinsesto settimanale: mi sveglio, lavoro, mangio, dormo..e con una costanza ed una regolarità tali che il moto rettilineo uniforme, a confronto, me spiccia casa (trad. dal ternano: “puó occuparsi di sbrigare le faccende domestiche presso la mia dimora“). Ogni giorno sembra fottutamente uguale, come gli scaffali dei negozi quando non hai voglia di comprare un cazzo.

Peró abbiamo la cascata delle marmore.

L’aria è intrisa dei primi inequivocabili segni dell’inverno ed io mi sento pervaso da un pizzico di pungente nostalgia, ma in un battito di ciglia, mentre la luce percorre circa 60.000 km, ovvero una volta e mezza la circonferenza della terra, ricomincia un giorno nuovo.. che tra poco finirà, in un altro battito di ciglia..

L’alba di Ortigia, con il sole che faceva capolino da quell’orizzonte irraggiungibile, è un inflazionato ricordo che ritrovo surrogato soltanto sulle confezioni di alcuni prodotti del banco frigo, oppure nel reparto Specialità Regionali. È troppo poco, maledizione…è come raccogliere le briciole dal tavolo e tuffarle in un barattolo di Nutella vuoto… …vuoto??!..immaginare un quadro più triste è a dir poco illegittimo. Prendo atto di essere malinconico.

Peró abbiamo la cascata delle marmore.

Se la malinconia però è davvero uno stato di tristezza costante e, vista da un punto di vista prettamente sanitario, pródromo della depressione..allora dovrei cominciare seriamente a preoccuparmi.

E basta co’ sta cascata delle marmore.

A me in fondo interessa la sfera culturale di questa nostalgia, vista più come stato dell’anima. È vero, mi soffermo troppo spesso su elementi non positivi, osservo con superficialità quella colata di cemento che continuo a versare incoscientemente su tutto quel romanticismo…inestimabile balsamo con il quale ero solito ungermi occhi e cuore quotidianamente.   |  Non  |   riesco  |  a   |  muovermi   |  Esiziale esitazione la mia? Chi può dirlo, se non il mio futuro prossimo..

Buffo… ho avuto sempre una relazione conflittuale con questa forma verbale del modo indicativo…avrò, sarò, andrò, farò, verrò, sceglierò, sfottò, paraponzipò, Cointreau, Bordeaux…Mi viene male persino a pensare di utilizzarlo..ma perché? Sarà mero “disprezzo”?…magari in una forma più smussata e meno acuta? Puff! Non so nemmeno se la corretta desinenza sia un accento grave o acuto! Tutto ciò è molto grave (o molto acuto). Ad ogni modo, lo confesso: ho un forte ascendente verso il participio passato…ma ho anche un gran debole per la fluidità del presente.

Ardaje co’ sta Valnerina..e va beh..già che siamo in bagno, bagniamo: ..è vero, la maestosa immensità del mare è tutt’altro..l’acqua che precipita da quelle cascate non è salmastra..

| MA |

..l’indomita forza con la quale vien giù dal dirupo riesce gradualmente a modellare il suo percorso…rendendo l’essenza di quel luogo affascinante e misteriosa. Intorno a quel selvaggio fluire non cambia nulla…ma lì, dentro la sua anima, tutto scorre. E tutto inevitabilmente cambia. Ogni molecola passa una volta..e una volta sola.

Cambiamo noi quindi? ..oppure cambiano le nostre percezioni? Ho la sensazione di conoscere la risposta. Anzi, la conoscer-ò… eh, si…accento grave stavolta, perché in Italiano la “o” finale accentata è esattamente come una finestra quando hai bisogno di respirare:

va sempre lasciata aperta.

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Esattamente come quei ricordi, mi lascio attraversare dal vento, non esiste gravità e sento le membra distese, rilassate, senza alcun peso. Accetto malvolentieri quel caffè, perché so a cosa porterà. E’ come se lo avessi già preso. Inconsistente, impersonale, dissimulatore ed anche freddo per i miei gusti. Mi scopro osservato dall’alto verso il basso, in un avvicendarsi però di sguardi sorprendentemente insicuri ed aleatori. Il raziocinio più sguaiato mi rende incline a speculare sulla tipica reazione dell’antitetico gentiluomo che ogni tanto viene a far visita al mio animo e penso: «ma chi cazzo ti credi di essere?» ..poi invece, soggiogato e vinto dalle seduzioni di un’educazione cortese e progredita, mi arrendo ai dettami di quel mansueto ammaestramento che suggerisce di tirare in remi della mia rusticità in barca e desisto. «Ma in quanti siamo qui dentro?», chiedo in maniera gentile rivolgendomi a me stesso. Nessuna risposta.

Da oggi in poi chiamerò questi soggetti, quelli che abitano ai piani superiori, gli inquilini. Morbo deleterio, epidemia nociva, ragionevolmente (e fortunatamente) scansabile da chi ha cara la propria emancipazione. Ma non è detto che non ci si possa incontrare sul pianerottolo per scambiare amichevolmente due chiacchiere ogni tanto. No, niente affatto. Il problema è che la soglia della loro porta rimarrà sempre e inesorabilmente impervia ed intransitabile, almeno quanto le strade di una città come questa, alla quale son sufficienti venti minuti di pioggia per trasformarsi in un quadro di Dalì che rappresenti uno slum della periferia di città del Messico.

Il vero fascino è quello di un sorriso autentico, non quello di una maschera indolente che trascina con sé tutta l’inerzia del proprio essere. Sergente Hartman, aiutami tu… a vederli bramare freneticamente quella libertà, mi sembra di guardare un vecchio che cerca di scopare. Tzè. Ho bisogno di dormire e di sognare, come facevo da piccolo dopo ore passate a studiare, giocare, pasteggiare con la Nutella e sbucciarmi le ginocchia.

Siamo rimasti in quattro: io, il suono indistinto dei buoni intendimenti e la mia rifocillata coscienza, che attinge sostentamento da sorgenti floride ed inestinguibili. Buonanotte, inquilini. Non occorre che dimostriate di saper essere un tutt’uno con l’oscurità, qui si riesce a star svegli anche con le luci spente. E’ sempre giorno.